De nada serve, ó deuses da morte, enquanto tiverdes

Em vosso poder, prisioneiro, o homem acossado pelo destino,

Enquanto, no vosso furor, o tiverdes lançado na noite tenebrosa,

De nada serve então procurar-vos, suplicar-vos ou queixarmo-nos,

ou viver pacientemente neste desterro de temor,

E escutar sorrindo o vosso canto sóbrio.

Se assim for, esquece a tua felicidade e dormita silenciosamente.

No entanto brota no teu peito uma réstea de esperança,

Tu ainda não podes, ó minha alma! Não podes ainda

Habituar-te e sonhas dentro de um sonho férreo!

Não estou em festa, mas gostaria de coroar-me de flores;

Não me encontro eu só? Mas algo apaziguador deve

Aproximar-se de mim vindo de longe e sou forçado a sorrir e a admirar-me

Por experimentar alegria no meio de tão grande sofrimento.

Hölderlin