O Inimigo A mocidade foi-me um temporal bem triste, Onde raro brilhou a luz d'um claro dia; Tanta chuva caiu, que quase não existe Uma flor no jardim da minha fantasia. E agora, que alcancei o outono, alquebrantado, Que paciente labor não preciso — ai de mim! — Se quiser renovar o terreno encharcado, Cheio de boqueirões, que é hoje o meu jardim! E quem sabe se as flor's ideais que ora cobiço Iriam encontrar no chão alagadiço O preciso alimento ao seu desabrochar? Corre o tempo veloz, num galope desfeito, E a Dor, a ingente Dor, que nos corrói o peito, Com nosso próprio sangue, a crescer, a medrar! Charles Baudelaire